Bien placés, bien choisis, Quelques mots font une poésie Les mots, il suffit qu'on les aime Pour écrire un poème. On sait pas toujours ce qu'on dit Lorsque naît la poésie Faut ensuite rechercher le thème Pour intituler le poème Mais d'autres fois, on pleure, on rit En écrivant la poésie Ça a toujours kèkchose d'extrême Un poème Raymond Queneau
J’allume à ma fenêtre une petite lampe, une petite lampe bleue comme mon cœur afin que tous les mots qui traînent dans la nuit – les mots perdus, les mots blessés, les mots ivres de clair de lune, les mots amoureux de la brume, les bons mots, les mauvais mots, les petits et les gros mots, les mots qui volent, qui rampent, les mots qui luisent, les mots qui chantent, les obscurs, les délaissés – afin que tous les mots de la nuit sachent qu’il y a ici, au bord du ciel, la maison d’un poète qui est prêt à les accueillir pour les bercer, les réchauffer, les serrer contre son cœur. Jean Joubert
La raison du plus fort est toujours la meilleure : Nous l'allons montrer tout à l'heure. Un Agneau se désaltérait Dans le courant d'une onde pure. Un Loup survient à jeun qui cherchait aventure, Et que la faim en ces lieux attirait. Qui te rend si hardi de troubler mon breuvage ? Dit cet animal plein de rage : Tu seras châtié de ta témérité. — Sire, répond l'Agneau, que votre Majesté Ne se mette pas en colère ; Mais plutôt qu'elle considère Que je me vas désaltérant Dans le courant, Plus de vingt pas au-dessous d'Elle, Et que par conséquent, en aucune façon, Je ne puis troubler sa boisson. — Tu la troubles, reprit cette bête cruelle, Et je sais que de moi tu médis l'an passé. — Comment l'aurais-je fait si je n'étais pas né ? Reprit l'Agneau, je tette encor ma mère. — Si ce n'est toi, c'est donc ton frère. — Je n'en ai point. — C'est donc quelqu'un des tiens : Car vous ne m'épargnez guère, Vous, vos bergers, et vos chiens. On me l'a dit : il faut que je me venge. Là-dessus, au fond des forêts Le Loup l'emporte, et puis le mange, Sans autre forme de procès. Jean de La Fontaine, 1668
À quoi ça sert, un poème ? Ça sert à jouer des mots comme on joue de la guitare, de la flûte ou du piano. Ça sert à faire savoir qu’on est gai ou qu’on est triste, ou bien d’humeur fantaisiste. Ça remplace quelques larmes, ça fait rire ou ça désarme. Ça sert à parler de soi, ou bien de n’importe quoi. C’est un voyage intérieur, un moyen d’ouvrir son coeur. À quoi ça sert, un poème? Au fond, ça ne sert à rien, mais ça rend la vie plus belle, comme un tour de magicien, un sourire, un arc-en-ciel. À quoi ça sert, un poème? Ça sert à dire « Je t’aime ». Henriette Major